Você devia ter feito alguma coisa para me ter. Ou me deter. É fim de tarde. E, você sabe, eu te amava.

Bosta de carência básica infantil, que nos torna para sempre patéticos, jamais capazes de vencer essa necessidade, sozinhos, de alcançar o amor. O amor, o amor, o amor. Vá para a puta que o pariu o amor. Todo esse imperativo de amar é puro masoquismo. De ser amado, mero sadismo.

Eu não entendia, não entendo e nunca poderia entender; veja bem, ele dizia me amar. Sim, claro, eu sou uma doente mental que acredita no que nos dizem.

E, mesmo assim, estarei sempre pronta para esquecer aqueles que me levaram a um abismo. E mais uma vez amarei. E mais uma vez direi que nunca amei tanto em toda a minha vida.

Ser mediocre é viver na zona franca da existência.